Les Parisiens – Olivier Py

 

       Tous droits réservés ®

« Il voit sur la Seine les miroitements éparpillés des grandes maisons luxueuses, et il rêve aux tréfonds du fleuve sale, ses cadavres, ses ordures, ses secrets, ses charognes que la brigade fluviale qui passe sur un bateau d’argent a pour mission de recueillir ; l’un vaut par l’autre, l’or et l’ordure sont l’Alpha et l’Oméga des villes. La splendeur haussmannienne est construite sur le charnier de la colonisation, et on peut toujours, par les soupiraux de la Préfecture, entendre les plaintes des Africains en détention par-dessus le râle de la ville tout entière qui jouit de sa supériorité culturelle. L’or et la pourriture brodés chez Lesage et jetés à la gueule effarée du monde, Paris est la capitale de l’élégance parce qu’elle sait que le monde est un charnier, Paris est la capitale de l’élégance parce que rien n’y a de sens et qu’elle sait faire de ce non-sens la splendide affirmation que les poèmes et les systèmes hésitent à prononcer. L’homme n’est rien, rien n’est rien, la mort est la seule connaissance et il faut vivre dans les applaudissements du soir, dans les victoires éphémères, dans cette écume faite de rien, de renoncement, de haute conscience  et de frivolité, une seule tache sur le gilet rose et c’est déjà l’apocalypse.

Et Paris traverse le temps et broie les âmes, la ville se nourrit des espoirs et des extravagances de ses peuples.  »

Olivier PY, Les Parisiens, Actes Sud, Paris, 2016, p. 11

« Et Aurélien s’assoit dans un café des bords de Seine, entre l’épave fantastique de la Samaritaine et la colonnade du Louvre, le café est splendidement dévoré de miroirs et de lumière angulaire, c’est idéal pour prendre une décision qui engage son destin.

Mais il faut tout d’abord qu’il réfléchisse encore à cette idée : Paris c’est nier la mort, Paris c’est oublier, ignorer, la mort, c’est donc que le Christ est impuissant et que Paris, dans sa crasse divine, a recouvert toute Miséricorde. Le Christ ou Paris ? Au fond, le plus sage serait peut-être de tirer aux dés. Et Aurélien a presque un fou rire en pensant à cette idée, du Christ ou de Paris, qui est le plus grand ? Cela ne se décide pas intellectuellement, cela ne ferait pas l’objet d’une dispute sérieuse à la Sorbonne entre un néomarxiste et un catholique de gauche. »

Olivier PY, Les Parisiens, Actes Sud, Paris, 2016, p. 12

 

« — Je veux tout. J’aurai tout. Si je n’ai pas tout dans un an, je me tuerai, je me jetterai dans la Seine avec les mains menottées, j’aurai annulé la philosophie et la religion. Je ne suis pas un professeur de philosophie, je suis un aventurier, dit Aurélien à la ville qui devant lui entre dans l’ombre. »

Olivier PY, Les Parisiens, Actes Sud, Paris, 2016, p. 15

 

« — Peut-être que nous devrions quitter cet endroit, il fait froid ici, et les lumières se rallument, toute la crasse va nous ensevelir. Viens, fuyons, viens, fuyons jusqu’à L’Étoile, ils ne ferment pas avant le jour, nous pourrons boire un verre. Comme si la jeunesse n’avait pas de fin.

— Et demain, je t’anéantirai, dit calmement Touraine.

— Si tu veux, comme tu veux, mais je te le demande, allons boire un verre tous les deux, pendant que Paris dort, allons voir les lumières qui filent dans l’eau de la Seine, allons à L’Étoile, j’ai soif. J’ai soif et j’ai mal à ma jeunesse.

Sarazac a dit tout cela avec une presque joie qui l’étonne lui-même.

— Boire ton foutre, ça ne me gêne pas, c’est même agréable, mais ta sentimentalité, je ne la supporterai pas, je me sens jeune depuis que je suis en rémission, et je ne suis pas d’humeur nostalgique. Allons boire un verre à L’Étoile, j’ai toujours détesté ce bar, encore une bonne raison d’y aller.

En remontant des Enfers, ils voient les trois présidents endormis les uns contre les autres à la manière d’enfants. Après des jeux d’adolescents ils ont achevé leur régression jusqu’au sommeil des innocents. Déjà les lumières se rallument et, comme promis, toute l’ordure, tout l’abject, toute la crasse éblouissante leur sautent au visage et, sans doute pour presser le pas et échapper à la lucidité blafarde des néons, Sarazac prend la main de Touraine. […]

Tout autour d’eux la nuit est devenue transparente, les étoiles se sont levées, le couvercle de pollution jauni par l’irradiation de la ville a été dissous par une légère brise. Parfois au point du jour Paris se souvient de la nature, du ciel et du fleuve. C’est comme un moment d’innocence que la ville par temps clair offre aux mendiants et aux insomniaques, mais le matin lancera dans ce moment de vérité toutes les guerres et tous les désirs qui l’enivrent. 

Il y a peu de circulation et les derniers touristes sont allés s’effondrer dans leur lit. Un peu avant cinq heures, on entend une rumeur qui est proprement la respiration de la ville, son souffle est grave et, harmoniques propagées par le fleuve ou lointaines fuites des camions de la périphérie, la résonance profonde est comme une musique ensorcelante. C’est l’heure où on ne peut échapper à la Vérité, et les deux amants qui marchent vers le bar nocturne de leur jeunesse y vont, le pas solennel, comme au procès de leur destin. »

Olivier PY, Les Parisiens, Actes Sud, Paris, 2016, p. 300-301

 

« — Tout à l’heure quand nous marcherons sur les bords de Seine, je te dirai pourquoi je ne suis pas venu, dit Sarazac. Pourquoi je t’ai abandonné. Je te le dirai, il faut que tu le saches, cela jettera un soleil noir de plus dans notre ciel, mais tu dois tout savoir… 

[…]

Ils marchent dans les rues de Paris, entre les façades haussmanniennes et jusqu’à la Seine agrandie par l’automne, un grand coup de pinceau noir où quelques étoiles tombent, vertes et rouges, et s’en vont en passant sous les ponts. Les berges sont éclairées d’halogènes orange, et le son du fleuve, presque inaudible dans la journée, tombe de l’éternité dans le temps, fait de la ville au-dessus des berges un paradis de tristesse. Ils marchent très silencieusement pour aller jusqu’à ce lieu où Sarazac dira enfin sa lâcheté et son remords. Il a essayé plusieurs fois déjà mais l’humour moqueur de son interlocuteur a retardé la scène. Et maintenant le fleuve les unit dans la cruauté du temps, dans l’impossibilité de dire l’amour et dans la nuit qui sauve.

[…]

Il y a un silence d’environ une demi-heure entre les deux hommes, celui qui est assis et celui qui est debout, celui qui demande et celui qui refuse. Et Touraine finit par dire :

— Crève ! Crève ! Crève ! Maintenant ! Devant moi. Crève en gémissant, souffre toutes les souffrances de l’enfer, je ne te pardonnerai jamais, jamais !

Et le coup de poing part, horizontal comme un alexandrin classique, et casse le nez de Sarazac avec un bruit ridicule. Au sol, Sarazac crie un long cri monotone et Touraine immobile s’apprête à recommencer. Le sang gicle sur le pavé des berges et, dans la lumière orange, le sang a une couleur artificielle sur les chaussures vernies de Touraine. »

Olivier PY, Les Parisiens, Actes Sud, Paris, 2016, p. 305-309


Laisser un commentaire

Votre adresse de messagerie ne sera pas publiée. Les champs obligatoires sont indiqués avec *

Ce site utilise Akismet pour réduire les indésirables. En savoir plus sur comment les données de vos commentaires sont utilisées.